Folheando Imagens do Passado...

A Praça Velha (hoje Praça General Freire de Andrade), na Figueira da Foz, no ano de 1879. 

Na imagem vê-se o Pelourinho no seu local primitivo. 

O que me chamou também muito a atenção, foi o edifício em primeiro plano no lado esquerdo da fotografia. 

No primeiro piso, ainda no início dos anos 70, funcionava ainda então, a Biblioteca Municipal, que muitas vezes frequentei, nos meus tempos de escola, na "Industrial e Comercial da Figueira da Foz" 

Em frente do mesmo edifício e de outros ao lado, estavam estacionadas as camionetas da empresa "A Leiriense", e de outras, num espaço reservado só para as mesmas. 

Notava-se sempre uma actividade intensa, sobretudo nas horas de ponta.

Praia da Cova - Sol de Inverno...

 Praia da Cova - Sol de Inverno.

Praia e ruas desertas, da terra hibernada.

Períodos de tempo, que se sucedem ordenadamente, todos os anos...

Pinhal pasmado, desmaiado de tanta inércia.

Mar revolto e predador sempre presente, mesmo num dia de sol de inverno.

Figueira da Foz Antiga - Doca de embarque, edição dos 120 anos da Casa Havanesa.

Como podereria eu, descrever, imaginar esse tempo já longínquo, nos princípios do século XX, numa visita dos nossos bisavós, depois de atravessarem a ponte a pé, vindos das areias da margem sul.
Nessa pequena viagem àquela cidade, de encanto e beleza, situada na foz do mondego.

Para a História da Cova Gala (XXXIX) - A Seca do Bacalhau na Morraceira

Outros tempos... 

A extinta "Seca do Bacalhau" da família Sotto Mayor na Morraceira, junto à antiga ponte da Figueira da Foz na margem sul do rio Mondego. 

Nos finais dos anos sessenta, princípios de setenta pude observar várias vezes, todo esse trabalho árduo, que se fazia sobretudo por mulheres do povo. 

Eram aos milhares, os bacalhaus que eram estendidos ao sol, e virados todos os dias, em numerosas e grandes bancadas apropriadas para a secagem do mesmo, e que tinha por objectivo de reitirar a água do peixe já salgado. 

Sendo este método, o mais antigo, na preservação de peixes e carnes... 

A velha ponte sobre o rio mondego, assim me obrigava, a presenciar toda esta azáfama que se vivia lá dentro na "Seca do Bacalhau", com os seus semáforos para regular o tráfego que era muito, não se podendo fazer nos dois sentidos. 

Longas esperas dentro da camioneta de transportes públicos, a Leiriense e mais tarde a Farreca. 

Era outra "seca", mas diferente. 

Quem é que não se lembra? 

A construção da nova ponte em março de 1982, veio então alterar todo este estado de coisas para melhor felizmente.

"Milhares de bacalhaus a secar... 

Tantas vidas sofridas de mar, sal ,frio e lágrimas também. 

Viagens longínquas, algumas sem regresso, deixando mulheres de negro sós, até ao fim... 

Filhos sem pai, simplesmente recordações e estórias para contar. 

Cidade, que me olhava ao longe na outra margem do rio, enquanto esperava por eles... 

Pai, avôs e irmãos, heróis desse tempo de menino." 

(João M.Fidalgo Pimentel)

Onde os bois lavram o mar

Feliz Ano Novo de *2026*

Que a ponte da esperança para *2026*, vos faça encontrar a felicidade, que sempre procuraram.

Desejam Rosa Maria e João Fidalgo Pimentel, a todos familiares e amigos, por esse mundo fora...

Foto - Autor desconhecido

fora.

Pensamentos finais de uma tarde junto ao mar, na terra onde nasci.

Contrastes de um dia amortecido pelo outono, e o fulgor do verão dos meses de julho e agosto.

Em frente de mim, o barulho, a atrapalhação das ondas do mar, do vento e da chuva que teima em ficar...

Dezembro de tantos anos, que envelheceram alguma existência deste lugar...

Persisto em continuar olhando a sul, a velha nova "cidade da estaca" que dantes me punha a imaginar...

Passeio nas ruas e caminhos da agora "vila".

Anteontem, ainda corria pela aldeia que me fazia sonhar.

Amanhã passarei junto ao rio uma última vez, para depois partir e mais tarde, novamente recordar...

(João M.Fidalgo Pimentel)

Para a História da Cova Gala (XXXVIII) - Era quase Natal... (Cova, Dezembro de 1964)

A estrada estava deserta, assim como o largo areal em frente, a noite fria de dezembro estava chegando depressa.

As pessoas estavam em casa reunidas em família.

Lá fora, o vento conseguia levantar alguma areia.

Areia que trazia à minha imaginação, os meus desejos Natalícios...

Havia algumas estrelas no céu e desenhos inventados por mim que as abraçavam.

Da minha janela contemplava e contava as árvores de Natal das casas em frente.

Às vezes ouvia o sino da capela ao longe...

Sonhava com o dia seguinte, e com o sapatinho cheio de brinquedos,que o "menino Jesus" me iria oferecer.

O meu pedido era um barco à vela.

Tinha reparado nele no mercado da Figueira, quando lá fui uma vez com a minha avó.

Estava numa montra, ao lado de outros grandes barcos, mas foi aquele que fizeram brilhar os meus olhos de menino.

Agora o Natal estava a chegar...

Umas semanas antes, depois da catequese do domingo, em que muita gente se confessou ao prior, eu também me confessei.

Foi ao "Cú de Borracha", como era conhecido na aldeia, e falei-lhe do barco à vela.

- O menino fala com os seus pais..., retorquiu com o seu tom de voz suave que chegava até a mim por entre os orifícios do confessório.

Na véspera de Natal minha mãe, tinha ido à mercearia do "Manel dos Caracois."

- Vou-me ali aviar num instante já venho, não saias de casa e não abras a porta a ninguém, que já é noite fechada.

Muitas vezes era a fiado...havia muitas famílias na Cova, que tinham necessidade de recorrer a este meio de venda a crédito.

O meu pai andava ao rio com o meu irmão, enquanto não partia para a Terra Nova no navio bacalhoeiro Fagundes.

Acabava de chegar a casa muito apressada, poisou o saco da loja em cima da mesa da cozinha, e disse-me para esperar na sala.

Entretanto, alguém bateu à porta.

Aproveitei a sua breve ausência...e fui espreitar no saco.

Fiquei deliciado com aquilo que vi!

Ouvi o até "amanhim" da Ti Maria, fechei o saco.

Rapidamente como um felino, voltei para onde estava antes.

- O bacalhau está caro como o fogo, tenho ali três postas, que comprei ontem, já chega para a gente !

- O teu pai e o teu irmão nunca mais chegam da Gala, já são quase sete horas.

- Pois é, disse acenando com a cabeça, disfarçando o meu nervosismo, por antes ter aberto o saco.

Entretanto o meu pai tinha chegado com o meu irmão.

Era uma noite fora do comum...

Mas eu só pensava no crepúsculo da manhã do dia seguinte, e no meu barquinho à vela que tinha pedido ao menino Jesus.

Depois de termos ceado, adormeci com os meus sonhos de criança de seis anos.

De manhãzinha cedo acordei.

Ainda todos dormiam e eu corri para o borralho onde estava o sapatinho.

Fiquei estupefacto com o que vi!

Bombons de chocolate envoltos em papel de prata de várias cores, aqueles que estavam no saco da loja!

O barquinho à vela não tinha navegado até junto a mim...

Percebi quem era o menino Jesus.

Apanhei alguns bombons.

O resto meti num tamanco velho da minha mãe em cima do borralho.

Nesse Natal tinha sido eu o menino Jesus.

Pus-me à janela, a comer bombons e a ver a areia que levantava, voava com o vento, e imaginava, o meu barquinho que chegava e partia com ela...

(João M.Fidalgo Pimentel - em "Memórias da minha infãncia")

Pensamentos no entardecer...

 

Bateira deste povo, e do meu entardecer, rio silencioso da baixa-mar.

Águas quietas do meu fantasma, que me faz aparecer...

Na ilha de areia que renasce todos dias.

Influxo, que não tardará a chegar, afundando serenamente alguns pensamentos nas águas do rio.

Aragem tardia, que trouxe outros, e gaivotas também.

Borda do rio da Gala, em tempos de transformação

Cada tempo tem o seu perfume, os seus lugares e uma idade, num ano singular irrepetível.

Com momentos marcantes de feridas deliciosas e cicatrizes que nos farão retornar sempre no tempo da ingenuidade e felicidade perdidas.

Cada tempo, faz de nós uma história diferente, única, reflectindo no futuro, muito do que fomos nesse espaço de vida anterior.

No entanto, com o tempo tudo parte, caras, vozes e lugares que se transformaram em recordações impagáveis e impalpaveis, que já ninguém consegue tocar ou comunicar.

Simplesmente imaginar...

Pequeno excerto da escrita (ainda não publicada) - "Borda do rio da Gala, em tempos de transformação".

(João M.Fidalgo Pimentel - 1991)

Para a História da Cova Gala (VIII) - Cova de Lavos - Areias brancas do passado...

No tempo dos tamancos e pés descalços, na areia branca escaldante de um verão antigo.

Casas de madeira construídas sobre estacas, espalhadas pelo areal da terra península.
Ruas que ainda não existiam, mas todos se conheciam. Lutas, brigas de desespero por falta de pão.

Pele queimada pelo sol do sofrimento e resistência de querer sobreviver...
Pais e filhos adultos prematuros, na frente da vida, prontos para o mar...

Tarde de domingo junto à praia, onde muitos se encontravam, ao lado do casario. Barcos em terra, encostados às dunas esperavam.

Alguns homens sentados na areia, falavam e remendavam redes espalhadas pela praia quase deserta. Caminhos não haviam, inventavam-se todos os dias.

Todos sabiam quem partira e quando chegara. Figueira já cidade, ali tão perto na outra margem espreitava, imagem que encantava e fazia falar o povo.

A sul, na Cova de Lavos terra dos meus ancestrais, a vida continuava como sempre, junto ao mar, desde sempre quando chegámos aqui, depois de uma caminhada de séculos, no tempo de tantas vidas.

Abraço a esse mundo invisível e a todas essas vidas, que um dia por estas areias brancas passaram...

Imagens da Minha Terra - Porto de Pesca da Figueira da Foz no Cabedelo.

Na margem sul do mondego, no Cabedelo, já perto da foz...

Ladeado a poente pelo braço esquerdo do mesmo rio, situa-se o Porto de Pesca Costeira da Figueira da Foz.

Cova Gala e as suas Casas

 

Cova Gala e as suas casas... Rua Adolfo Gonçalves Santiago,junto à entrada do Porto de Pesca no Cabedelo.

Para a História da Cova Gala (XXXIII) - Pesca da Arte - Gentes do mar de outros tempos...

 

Gentes de outros tempos, de mar salgado e areias brancas.
Pés nus, sol escaldante. 

Pegadas na areia, cicatrizes de sofrimento e luta desigual.

Ventos de outono que chegaram hoje e por lá passaram...
Trazem cartas e retratos sem remetente, sem destinatário.
São imagens do mar da minha aldeia.

Imagens do meu povo de ontem, de sempre...

Depois da bica...

 

Tantos anos depois...
O ritual mantem-se, o cafézinho no café de sempre depois do jantar.
Dos poucos cigarros que ainda fumo, um deles é queimado olhando o mar...
Aquela linha do horizonte que teima em reaparecer e me faz pensar noutras desiguais, já levado pelas noites de ontem.
Lástima, bagatela de vida esta, que por vezes nos priva do importante.
Insignificância a que nos botaram e obrigaram.
Todos gritam, curvados perante o fatalismo, protagonismo e tanta hipocrisia doentia.
Poucos aqueles, úteis, decentes e  convenientes para este País.
Horizontes, que nos faziam sonhar...uma utopia.

EVASÃO...

Ao entardecer, amanhecer, a qualquer momento, levados por essa brisa suave e antiga, que sopra do mar, galgando as dunas, nos transportando, com a nossa imaginação para outros mundos, outros lugares...

Viajando no destino de uma utopia, em que tudo seria perfeito, num sonho eterno, intemporal, sem bilhete de regresso.

Furacão Leslie - Ainda alguém se lembra?

Ainda alguém se lembra?

Fez ontem precisamente 7 anos, a 13 de outubro de 2018, que o Furacão Leslie causou enormes estragos na Cova e Gala.

Algo nunca antes visto por aqui e arredores.

A tempestade fez um desvio inesperado e não entrou por Lisboa, como estava previsto.

O "landfall" (toque em terra) foi registado na Figueira da Foz, no Cabedelo, às 22:10 horas, onde os ventos chegaram a atingir, máximos históricos.

As populações viveram longas horas de pânico, temendo o pior, as rajadas chegaram a atingir 176 km por hora.

A passagem do furacão Leslie pelo concelho da Figueira da Foz, provocou também grandes estragos na cidade, nomeadamente a queda de árvores e estruturas, além da invasão das avenidas junto ao mar por água e areia...

Imaginar como seria...

Nasci quase na areia, deste país e da minha aldeia.
Lembro-me de ti e do teu princípio, sem realmente te ter conhecido.
Terra de trisavós, que já por aqui nasceram...
Imagino com tenacidade, como seria naquele tempo, a usança que se vivia.
Numa aldeia junto ao mar, com vista a nascente, para o rio.
Gentes sofridas, abandonadas à sua sorte, emergidas das ondas do mar...
Pés decalços que deixaram rastos de dor e nos trouxeram até aqui.
Terra, terra minha e de tantos outros antes de mim.
Fomos e seremos sempre areias, como a minha aldeia desse tempo, e outros de outrora, em que ainda quase nada existia.
Só a areia, o céu, o rio e o mar... 

Ilusão de ilusões...

Somos uma realidade, um tempinho de vida, estamos aqui, ali, acolá, andamos por aí...

Somos de uma insignificância e fragilidade tremenda, por vezes uma esperança irrealizável.

Temos realidades e sonhos dentro de nós, um mundo só nosso e de outros mundos que nos rodeiam...

No nosso, alguns fazem parte inteira de nós, mas nesses, também poderemos ser, uma pequena parte, com ou sem valor.

Quando já não formos mundos, faremos ainda parte de outros mundos, enquanto eles forem mundo e tiverem ilusão de ilusões de mundos... 

Cândido on Tour: COVA GALA...entre o Rio e o Mar (Ep. 20 | T3)

Para a História da Cova Gala (XXX) - Pesca da Arte (Redinha).

Foto - Praia do Catavento - Cova, Agosto 2015

No século XVIII na região Norte e Centro de Portugal operou-se uma transformação nas formas de pescar, com a introdução de um novo tipo de pesca.
Era diferente das pequenas artes (redes) designadas por Chinchorros ou Chinchas, que era o que antes mais se utilizavam...

A Pesca da Arte, ou Redinha, como apelidam ainda na nossa terra da Cova Gala, é uma pesca artesanal secular, feita com rede de cerco
O aparelho da pesca da arte, é constituído de um longo cabo com bóias flutuantes, tendo na parte final as redes (mangas), e na sua metade de comprimento um saco de rede em forma cónica (xalavar).
Cada lance iniciava-se com a entrada do Barco da Arte na água, tarefa efetuada com a ajuda de toda a companha que empurrava manualmente o barco até ele começar a flutuar, a ponta de um cabo da Arte, ficava em terra.
A rebentação era vencida à força de remos, quase sempre com quatro homens nos remos, remando em conjunto, podendo raramente serem seis remadores, dependendo do tamanho da embarcação e das redes da Arte, cada um com o seu remo, largando continuadamente o cabo até chegar ao largo...e começarem a largar as redes em semi-circulo, primeiro as mangas, e depois o saco...
Retornavam depois à praia desenrolando a outra metade do cabo.
Antigamente a recolha era feita com a ajuda de juntas de bois, ou da força braçal dos pescadores e familiares, com ou sem tirantes.
Os tirantes, eram correias de um tecido grosso tipo lona, que estavam ligadas a uma corda de cerca de um metro e meio de comprimento.
As correias eram postas por cima do ombro dos homens, caídas até à cintura, sendo atadas ao cabo.
Depois de mais um lance, e de muito trabalho pelo meio, a chegada do saco a terra, era o ponto alto da faina, aguardado por todos sempre com bastante ansiadade...
Noutros tempos distantes, era vital um saco bem recheado de pescaria, disso muitas familías dependiam completamente, nesses tempos de grande luta pela sobrevivência...

A Ponte, o rio e a vida...

Debaixo da nova ponte dos arcos, com vista privilegiada, para a ilha da morraceira.
Uma escapada atrevida de uma hora, para recordar meio século de emoções perdidas...
De uma outra e outrora bela ponte, que já foi "residente" no mesmo espaço, e que fez parte da história da antiga aldeia.

Sentado, junto às águas do rio, que deslizavam suavemente, e refectiam a minha imagem em silêncio no leito do rio, experimentei sensações antigas "tatuadas" em mim.
Continuo fascinado pela magnificência do lugar que sempre conheci, e pelo qual desde menino, me enamorei.

Perplexo, pensava para mim, que somos como o rio que passa sob a ponte, numa vida de muitos caminhos percorridos e a percorrer...
A lutar, sem nunca desistir e tentar sempre vencer.
Fiquei a pensar na minha vida...
Nesta vida de todos nós, uma dádiva, um presente, que todos devem "degustar' e preservar felizes, oxalá por muitos anos...

Uma noite serena para todos. 

Elevador da Glória...

O Elevador da Glória nasceu em 24 de outubro de 1885, ligando a Praça dos Restauradores ao Jardim de São Pedro de Alcântara. Foi o segundo ascensor de Lisboa, depois do do Lavra, e depressa se tornou um ícone da cidade. Concebido por Raoul Mesnier du Ponsard, engenheiro luso-francês que deixou marca em vários sistemas de transporte lisboetas, começou por funcionar à base de contrapesos de água, num tempo em que a energia elétrica ainda não tinha presença forte.

Em 1915 foi eletrificado, modernizando-se sem perder a função original, vencer de forma rápida e engenhosa a íngreme Calçada da Glória, uma das encostas mais movimentadas da capital. Ao longo das décadas, serviu diariamente trabalhadores e estudantes que viviam no Bairro Alto e no Príncipe Real, sendo também procurado por artistas e boémios que frequentavam cafés e casas de fado da zona.

A viagem tem apenas cerca de 265 metros, mas a inclinação média ultrapassa os 18%, o que lhe garante estatuto de desafio técnico e patrimonial. Foi classificado como Monumento Nacional em 2002, e as suas duas carruagens gémeas, pintadas de amarelo, ganharam vida própria, alvo constante de graffiti, e tornaram-se parte da tela urbana, fazendo parte do imaginário lisboeta tanto quanto os elétricos da cidade.

Hoje é um dia de luto.

Texto e fotografia tirados daqui