Perguntaram-me no outro dia, pelo poço da minha infância e das minhas origens...
Perplexidade minha do momento, que me fez hesitar em replicar.
Perguntaram-me por essa cova funda aberta na areia, para que eles conseguissem, e nós conseguíssemos sobreviver...
Esses poços antigos, com tantas estórias para contar, património cultural da nossa terra, quase já não existem.
É só um poço, são dois, talvez três, com um século de existência, talvez dois ou três.
Foram, são os poços das nossas origens, que mataram a sede àqueles que primeiro aqui arribaram, e depois aos filhos, netos que por aqui ficaram.
Poços nas areias da Cova Gala, que presenciaram quase toda a nossa história...
Perplexidade minha do momento, que me fez hesitar em replicar.
Perguntaram-me por essa cova funda aberta na areia, para que eles conseguissem, e nós conseguíssemos sobreviver...
Esses poços antigos, com tantas estórias para contar, património cultural da nossa terra, quase já não existem.
É só um poço, são dois, talvez três, com um século de existência, talvez dois ou três.
Foram, são os poços das nossas origens, que mataram a sede àqueles que primeiro aqui arribaram, e depois aos filhos, netos que por aqui ficaram.
Poços nas areias da Cova Gala, que presenciaram quase toda a nossa história...
Sem comentários:
Enviar um comentário